Ольга
3 января. Часть четвертая.
За окном автобуса сто сорок километров моей седовласой страны и два часа в неоправданно бесцветном мире. Вот он, до полусмерти пугающий иностранцев русский Север, где скряга-зима на полгода экономно свернула палитру до двух цветов – черного и белого. Преимущественно белый плюс переходные оттенки к черному.
3 января. Продолжение. Часть 3
Ольга
На рассвете заметила, что окна вагона мокрые от дождя. Мои валенки…
Яра терзает свою память в ожидании вокзала. В ее голове то, что я еще в детстве решительно и просто определила для себя, как «цвет морской волны», неоднозначно и ультимативно: или голубой или зеленый. Яра мучилась с полчаса, вспоминая цвет вокзальных стен, поезд замедлял свой и без того неспешный ход. Приехали. В Вологде оттепель и вокзал цвета спелой малины. С минувшей осени, когда Яра была тут последний раз, его успели перекрасить, и теперь он похож на фруктовый десерт